A letra morta das canetas

Passa-se algo com as minhas canetas.

Em poucas semanas já finaram umas quatro ou cinco e a morte é sempre súbita. Zás, morreu. Falta-lhes o fôlego e sai-lhes um último suspiro de tinta, a sílaba derradeira, é triste. Resta-me sacudi-las na esperança de que voltem à consciência, mas isso nunca acontece. Ficam para ali mudas e vazias, já não há mais caneta para ninguém.
Isto incomoda-me bastante, sobretudo porque me morrem sempre nas mãos, às vezes mancham-me os dedos, é aborrecido.

À primeira vista trata-se de mortes naturais, mas esta quantidade considerável de canetas moribundas não me parece nada natural.

Fiquei mais atenta à minha escritura e começo a desconfiar da minha mão direita.

Se calhar os meus dedos andam a assassinar canetas e eu ainda não dei por isso. Sugam-lhes a tinta às escondidas. Ou asfixiam-nas assim: polegar contra indicador.

É bem possível.
Mas não há como provar isso.

Já se sabe que, na escrita, a justiça ficou no tinteiro. Não passa de letra morta.

A história é escrita pelos vencedores.

E em terra de canetas, quem sabe escrever é rei.